A une heure avancée de la nuit, Hugo Naughton travaillait encore à son ordinateur. Il était devenu le deuxième compagnon de ses nuits solitaires. Mais cette fois, Hugo était fatigué. Il se leva et alla se rouler un joint.
Cette accroche, comme il l'appelle, il la déteste et pourtant il ne peut pas s'en passer. Il a besoin de sa dose, quelle que soit la forme d'injection. Piqûre, pilule, herbe, n'importe quoi. Il en a besoin et il est prêt tout pour l'avoir. Tout, même ça.
Pourquoi il fume? Pour oublier que sa vie n'est qu'un mensonge permanent dans le quel il coule de plus en plus tous les jours sans réussir à nager jusqu'à la surface. A quoi bon avoir une belle maison, bien meublée et très grande lorsqu'on vit seul avec sa drogue? a quoi sert d'avoir une grande télé à écran plat quand il n'y a plus personne pour la regarder à vos côtés? Il y a eu quelqu'un, avant. Mais le passé n'est plus le présent. Il s'est construit une façade d'homme parfait auprès de ses collègue mais ce n'est qu'un mensonge de plus. Le passé n'est plus le présent.
Mais...Mais...Mais je reviendrais 
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